I den tidiga härliga vårsolens glans
anno aderton nittio klar.
Där bland träkors och gravstenar enbuskekrans
då Johannes den gamle stod kvar.
"Samling! Arbetarpojkar, vi bildar en klubb!"
Framför Döbeln stod Kronow och skrek.
Och det rusades in, fri från vardagens skubb,
samling pojkar till allvarsam lek.
Orden Frihet och Broder ident´fikation
på vår klubb som för ungdomens krav.
Och vi mangrant går ut i vår demonstration.
Första Maj, bakom röda standar.
I vår klubb finns det rum för all lek och för vers.
Viskas "Jutas" i tung gravlik röst.
Sigge Wulfs: "Kalle P" som en värstingens pers
då jag skrattkramp har ont i mitt bröst.
Och den fattiga Trasspikarn blev en dag rik.
Och Smörhandlarn en kapitalist.
Och han, Bassen, vår kung, köpte sig en butik.
Lille Karlström blev artillerist.
Och vår klubb, den blev känd, i vårt avlånga
land.
Stockholm Norra, det ryser i själ.
Anarkismen stod högt, dess organ, tidning Brand.
Och som unghinkst vill ha oss ihjäl. |