Василий Корнев
Скорлупа
Мне, гражданину
восьмидесятых двадцатого века, забраться под простыню, лечь на спину и не видеть спину прохожего человека. Умереть в тумане, ночью заблудиться в одеяле, но это в идеале. А в начале двадцатого века случилось чудо: реки вышли из берегов, горб у верблюда пропал. Ни островов, ни материков. Ной запил, ковчег потоплен. Ни акрополя, ни никрополя - один некролог. Но это во сне под одеялом и в малом. А во многом - много: астролог свихнулся и сел на дозу. Забрали в психушку, заширяли таблетками от невроза, но поздно. Он уже звезды привел к единому знаменателю и это знаменательно. Врач не понял - кольнул сульфазином в жопу и тем прославил на всю Европу. Глупая рифма. Рифмы, рифы, камни, кораллы, звонки, авралы. Ви минэ навралы... Так о чем бишь я? О какой-то заднице... У чьей-то племянницы расстройство речи. Сплю. Всё. Сплю. Ан нет - не спится. Опять больница. Крематорий, кладбище. Хорошо, товарищи! Хорошего мало - пропал малый. Мне, пасынку своего века, бояться пристального взгляда какого-то там прохожего человека? Не уж, увольте! Ладно. Уволим. Уволим с воли. Сиди в неволе. Думай о боли. Мечтай об Оле. Так, что ли? Проклятые! Понаставили знаков: куда ни сунься - Иван, Иоанн, Яков - старик Иаков. Заболею раком и сопьюсь. Однако! Стыдно лежать в постели и ничего не делать. А что делать? Что, что делать? Делать вид, что делать... тьфу. Сбился. И надо было так сбиться. Стоп. Надо было спиться. Опять больница. Надо бы, надо бы, надо бы остановиться, да не могу и не хочу. Всё. Молчу. - В двадцать первом веке, мне, подонку двадцатого какой поставят диагноз? - Тебя патлатого, волосатого, бородатого поставят к стенке. Это уже делали. - В Америке? - Нет в Китае. всякие шатлаи-болтаи болтали что не положено и им по роже, а потом в горло ножик. - Ну-ну.. Всё.. Пошутил и будя. Что за люди? Не понимают шуток. Поначитаются газетных уток. И к нам. В наш, как говорится, бедлам. В наш большой, светлый, прочный, железобетонный дом т.е дурдом. Мне восьмидесятому по миллионному счету, в психиатрической лечебнице № 20 так тошно, братцы. И куда мне деться из нашего века? Вот лежу на спине, забрался под одеяло и боюсь увидеть... нет, не товарища Мао, и даже не лицо сына, а спину жителя двадцатого века - простого прохожего человека. 23.07.1989 г. |