En el pabellón de mis juguetes

un pequeño trovador de barro negro

su laúd ataca.

A veces no sé dónde se mete,

se hace amigo de las noches, de los perros,

de la caminata.

Pero por saberse preferido vuelve a mi

con mañana y sol o con alba gris.

Vuelve de las sombras, de un secreto que no sé.

Vuelve de un quizás, vuelve de un tal vez.

Y para mí toña el laúd

con melodía que parece azul,

y para mi cuenta su viaje

y la canción se estrena un traje.

Y para mí tañe el laúd

precipitándolo como un alud.

Sospecho que su melodía

llega de amar la poesía.

Suena su versión desesperada,

su versión de los misterios que lo animan,

su versión del alma.

Su canción de amor bate las alas,

su país o su emoción llega y camina,

su ilusión desarma.

Y una vez que acaba la canción, queda esperar

que vuelva a partir, que vualva a llegar.

Así me sorprende a ratos el amanecer:

soñando que aún siempre va a volver.

Y para mi tañe el laúd

con melodía que parece azul,

y para mí cuanta su viaje

y la canción se estrena un traje.

Y para mí tañe el laúd

precipitándolo como un alud.

Sospecho que su melodía

llega de amar la poesía.

(1980)