E' l'insensatezza
  ad attendere il mattino
  un costante disagio nascosto sotto i tavoli
  al buio un aggrovigliarsi di dolori asciutti
  dal tempo.

   E' l'incapacità
  appesa alla luna di carta pesta,
  di notte; comunicare, sentire, amare
  diventa dolore blu alle pareti:

   ti circonda il freddo,
  tutto ruota e si evolve,
  tu fossilizzata nella stanza di cenere
  alzi gli occhi
  e l'infelicità diventa preziosa
  la memoria lo scrigno di te stessa.

   E' il tempo,
  verrà domani
  e domani
  e domani
  domani
  domani
  domani
  domani
  domani......