ASSOCIA-SE muitas vezes ao mundo do fado a ideia de um circuito fechado sobre si mesmo com uma tenaz resistência à inovação ou à mais ligeira introdução de elementos que interfiram com os cânones da tradição. E a verdade é que há, de facto, muito boas razões para que esse universo seja encarado dessa forma: para não ir mais longe, Marceneiro, no início, não foi propriamente bem acolhido, e, mesmo Amália, quando começou a cantar as composições de Alan Oulman, não deixou de ser objecto das críticas que a acusavam de «descaracterizar» o fado.

Vai ser interessante observar a forma como os incondicionais da ortodoxia vão receber este magnífico disco do guitarrista António Chainho, acompanhado de seis vozes femininas que, na sua maioria, não descendem de qualquer «legitimidade fadista» por eles aprovada. E, já agora também, tentar verificar quantos estarão receptivos à sábia sugestão de Rui Vieira Nery (formulada durante a apresentação pública do álbum no Palácio de Fronteira), segundo a qual, perante música desta dimensão, será, evidentemente, sensato não perder tempo a discutir se se trata ou não de fado.

Uma coisa é definitivamente certa: em A Guitarra e Outras Mulheres - do título à atmosfera profunda de todos os temas - paira mil vezes mais o espírito do fado autêntico do que na maioria dos locais onde, para mero consumo turístico, se serve uma música com o mesmo nome. E, se possível, com matéria escandalosa adicional bastante mais explosiva: não só as vozes das portuguesas Teresa Salgueiro, Filipa Pais, Marta Dias e Sofia Varela e das brasileiras Elba Ramalho e Nina Miranda não apresentam o «pedigree» que os fundamentalistas habitualmente reclamam como, para a realização do disco, foi convocado um destacamento de músicos conotados com a nata da vanguarda «downtown» de Nova Iorque e adjacências. A saber: Greg Cohen (da tribo de Tom Waits e Laurie Anderson mas também ouvido ao lado de Carlinhos Brown, Arto Lindsay, David Byrne, Dagmar Krause, Caetano Veloso, Elvis Costello, Randy Newman, Tricky, Bill Frisell ou Lou Reed), responsável pelos arranjos de cordas e metais, acompanhado pelo violino de Eyvind Kang (conferir com a seita de John Zorn), por Peter Scherer (é favor cruzar as referências anteriores) em «mellotron» e «optigon», Vinícius Cantuária (em guitarra de sete cordas e percussão), Pamelia Stickney (theremin), Charlie Giordano (acordeão baixo), Shawn Pelton (bateria) e um trio de sopros constituído por Ken Peplowski (clarinete), Marty Ehrlich (clarinete baixo) e Joel Helleny (trombone).

É realmente importante dizer que qualquer uma destas vozes femininas - ao lado da presença emblemática da guitarra de Lisboa e das composições de António Chainho - faz tanto pela sobrevivência e vitalidade da tradição fadista quanto o fizeram Marceneiro, Amália, Teresa de Noronha, Carlos Ramos e Lucília do Carmo ou o fazem, hoje, Camané e o guitarrista Ricardo Rocha. Não é imprescindível ter vivido nas vielas de Alfama ou da Mouraria para se encontrar uma afinidade com o espírito do fado e a verdade é que escutar Teresa Salgueiro cantando «Sombra e Nada Mais» e «Fado da Boa Sina» faz apetecer que ela abandone de uma vez por todas a cerimoniosa água-de-rosas-de-salão dos Madredeus. É só um exemplo. Porque, para além disso, a deliciosa nostalgia retro de Filipa Pais em «Fado da Desistência» (sobre um brilhante texto enraizadamente fadista de Hélia Correia), a irónica interpretação de Marta Dias no «Fadinho Simples» (com perfeitíssimo contraponto na superior inteligência do arranjo) ou a rigorosa obediência às origens de Sofia Varela em «Tenho Ruas no Meu Peito» demonstram com clareza como, independentemente das eternas querelas sobre a maior ou menor «autenticidade» do fado-fado sobre o fado-canção, este é, indiscutivelmente, um dos lugares onde, actualmente, o fado persiste e se renova. E, de caminho, não será também menos curioso averiguar os caminhos para onde conduzem a sensualidade tropical de Elba Ramalho em «Juntei-me à Voz Verdadeira» ou a inesperada aproximação à morna de Nina Miranda que, dos Smoke City - guiada pelo violino de Eyvind Kang e com texto interpolado em inglês -, com «Nossa Música», aporta por milagre às margens de Cabo Verde.

Se do próprio Chainho se haveria naturalmente de esperar o ecléctico virtuosismo com alma que criou (e ele está absolutamente presente em «Percursos», «Guitarra sem Fronteiras», «Valsinha Mandada», «Notas Marítimas» e «Improviso em Si Menor»), a grande notícia é a extraordinária empatia encontrada entre as suas composições e as participações da brigada nova-iorquina, como se, desde sempre, tivessem coexistido lado a lado. Os arranjos limitam-se, discretamente, a sublinhar e enriquecer de outros sentidos melodias e textos (dir-se-ia que António Chainho converteu os músicos norte-americanos à sedução do fado), tanto evocam outras eras como introduzem dissonâncias subliminares, e o resultado final acaba por ser uma daquelas contribuições decisivas que, como os discos dos Gaiteiros de Lisboa, de O Ó Que Som Tem, de Camané ou de Amélia Muge, inventam hoje um novo vocabulário para a música de raiz portuguesa.

Por intervenção providencial do produtor Bruce Swedien, fala-se já na possibilidade da candidatura de A Guitarra e Outras Mulheres a um Grammy. Que seria inteiramente justo e apropriado, não fosse a proverbial tendência desse prémio para galardoar obras menores e de consumo fácil...