Gelb
Ein Sturm zieht auf,
lauf, Kleine, lauf.
Hinter ihr ein Wirbelsturm,
sein Rüssel wie ein großer Wurm,
folgt ihr durch die Lande,
doch sie ist außerstande
sich schneller zu bewegen.
Ihr Herz war zu verwegen
doch ihre Beine sind zu lahm
und so kam es, wie es kam.
Immer wird des Lüftchens säuseln,
reine, stille Wasser kräuseln.
Und mit des Windes ewig Werben
ließ der Sturm die Kleine sterben.
03-29-01