Как сорок зим нахмурят бровь твою
И по лицу пройдут тяжелым плугом,
И гордость, поредевшая в бою,
Угаснет, пораженная недугом,

Спроси: "Куда девалась красота?
И юности стремительные страсти?"
В глазах глубоких - только пустота
И жгучий стыд, И слезы - спрячешь разве?

Но если у тебя в запасе есть
Ответ простой, но зрелости достойный:
"Мой сын - мое сокровище и честь.
Он вырастет - и я умру спокойно",

Он извинит вину твоих утрат,
И жар его растопит смертный хлад.