Слова зеленеют, как листья,
Желтеют, потом облетают.
Их скрюченным жухлым осадком
Забиты колодцы страниц. 

Метафор поблекшие лица
Из пухлых томов выползают, 
Вопят и рыдают надсадно,
Как жители психобольниц.

И этим промышленным сором
Второго и третьего сорта
Описывать чудо любви?

Помилуй меня, провиденье,
И лучше отдай на съеденье,
Но даром к перу не зови.