A los veintisiete días de mayo del año setenta

un hombre se sube sobre sus derrotas,

pide la palabra momentos antes de volverse loco.

No es un hombre, es un malabarista de una generación.

No es un hombre, es quizás un objeto de la diversión,

un juguete común de las historia

como un monograma que dice bufón.

Ese hombre soy yo.

Pero debo decir que me tocó nacer en el pasado

y que no volveré.

Es por eso que un día me vi en el presente,

con un pie allá, donde vive la muerte,

y otro pie suspendido en el aire, buscando lugar,

reclamando tierra del futuro para descanzar.

Así estamos yo y mis hermanos,

con un precipicio en el equilibrio

y con ojos de vidrio.

Ahora quiero hablar de poetas,

de poetas muertos y poetas vivos,

de tantos muchachos hijos de esta fiesta

y de la tortura de ser ellos mismos,

porque hay que decir que hay quien muere

sobre su papel,

pues vivirle a la vida su talla tiene que doler.

Nuestra vida es tan alta, tan alta

que para tocarla casi hay que morir,

para luego vivir.

Yo no reniego de lo que me toca.

Yo no me arrepiento pues no tengo culpa.