Las personas creen en la sabiduría
A los cuarenta estoy con un palmo de nariz.
Me apena haber leído tanto y no haber consumado
el placer. Regenta de mi cuerpo, de esta piel bajo la
que fluye el aceite.
Nada a mi alrededor, sólo una hija tierna
- benignos otoños -
Finjo lo que no sé, soy una actriz, mi trabajo
es perverso. He amado menos de lo que supe amar,
en las tardes es el silencio; de noche, el silencio
y el sueño.
Cavalcanti
Si una rosa no alcanza la plenitud, de tu destreza - Guido - no respondería.
La dama siempre de espaldas sonrió a un paisaje añorante.
Puesto que esa mujer más que razonar sueña, ella es en su
quietud más vieja que tu exilio,
y si otro besara su cuerpo amado ¿Tu regreso no sería inútil?
Como cualquier locura, viento o blasfemia que mueva a quien
tanto ambiciona
Puesto que esa mujer no ambiciona sino sueña se ha mantenido
joven en su pobreza.
Y si alguien derramara el vino atento sobre ella, y otro la
besara en su coño, que sería, entonces, si un viajero.....
Suburbio
Aquélla, la más perversa nunca amó.
Se enredó en mis brazos entre sábanas. Sabia,
los pies hacia la puerta...
Irascible, su único defecto era su única virtud,
al placer amó más que al dinero,
a una cicatriz
que aun collar de perlas.
Yo que frecuento las tabernas cerca al mar
sé que ella piensa en Lautréamont
- nombre desconocido -
y en la melancolía de un atardecer gracioso
como un ojo vaciado.
Amor me mueve y me hace responder
(Beatriz)
Dejarme arrastrar por un flujo de sensaciones: realidad y fantasía
combinan
malévolamente hoy en mí.
Todo nuevo amor refleja una carga eléctrica de un viejo y conocido
circuito: felicidad,
frustración.
La imagen más bella sería tu desnudo obtenido sin ofrecer
mi cuerpo desnudo, de la
misma manera como observo mi serenidad en Safo o en San Juan el deseo,
pero al
menos que te hable de Baudelaire no podría hablarte de la poesía.
¿Sabes que es la poesía? Un muchacho que va en busca de la
felicidad, o la imagen
perfecta del peligro es atraer como lo hace la poesía a la belleza
sin riesgo de caer en
la retórica.
Y toda retórica es ridícula.
Amar sólo el fruto de este instante llamado escritura es el resultado
fatal conocido
como poesía. Se es más infiel hablando el mismo idioma. Puesto
que la imagen perfecta
ha de amar el peligro no existe la perfección sino en la arbitrariedad,
entonces
combinación de serenidad y deseo en ausencia del poema: tu desnudo
cuerpo con mi
cuerpo desnudo, sin serenidad. Caída en este juego sólo para
atraerte al fin.
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