Резцом морщины гравирует время 
На коже лба
У госпожи под толстам слоем крема
И у раба.

И острота ума и чувства наши
Плывут из рук.
И плоть гниёт, как с дерева упавший
Незрелый фрукт.

Но собери, как полководец рати,
Желаний звон.
Жизнь - это сон. Но зря не будем тратить
И самый сон.

И изловчившись для броска
Зарежем Время, как быка!