Es Pedro Salinas quien afirmas que "la poesía existe o no existe; eso es todo. Parece sencillo, ¿verdad? Sin emargo y detrás de esa correlación subjetiva o puramente objetive, han corrido y corren ríos de versos, millares de páginas prolijamemte impresas, convocativas, apremiantes. Y la poesía eso que de cierto es poesía, eso que es todo - y que existe o no existe, parafraseando al poeta español, casquivana, escurridiza, se esconde, disfraza,juega a engañapichangas, se va a barajas o sale imprevista de la manga del majo - el poeta - y se derrama caudalosa ante los espíritus que saben mirarla y tocarla.

Se me ocurren estas reflexiones, escasamente originales, al cabo de la lectura de "Dimensión de Angeles", una verdadera joya literaria y estética del poeta pueretorriqueño José M. Oxholm. A este bargo centroamericano que vive en Michigan pero que no ha perdido la vena indígena, el ojo amerindio ni el tacto salvaje, es casi imposible desmontarlo del engarce joyístico que integran su esposa Alicia y sus hijos María Luisa, María Teresa, Nilda María y José. No pienso pasar con este detalle, de la columna bibliográfica a la de sociales. Es que resulta imposible comprender y admirar la tarea del poeta mayor si no se comprende y admira la labor complementaria - desde el verso o el dibujo - de la familiar en pleno. Y menos aún, me parece, puede comprenderse y admirar este libro que, digámoslo ya, fue escrito en loor y honor de Chihuahua, tierra bravía, sonora desde su estirpe sedante desde el nombre.

El libro reúne veinte sonetos dedicadamente escritos y finamente imaginados. No he podido aún decidirme por elogiar la perfección formal de su estructura o la pureza indómita y sutil que encierran. Crea, finalmente, que una y otra cuestión van unidas de la mano, de la mano del poeta, desde luego. Quien lea estas composiciones y ojalá sean muchos - admirarán la armonía interior del verso a la vez que la claridad y encanto del lenguaje, jamás forzado, nunca exigido ni siquiera por la tenacidad de la rima. También observo en estos sonetosun empleo formal y rico del idioma, lo que no es poco mérito en nuestro tiempo de excentricidades. Una parla que responde a la dinastía del contenido, encabalda con destreza, casi on espontaneidad, aunque bien sabemos que lo espontáneo es el resultado de la ardua tarea creadora.

Creo que es tiempo de transcribir una muestra, y lo hago. Obsérvense los ragos expresivos y temperamentales en "Rubia por la mañana:

Rubia por la mañana, roja de sol; morena: pie, cintura, cadera... Bajo tu sombra larga cobijas las fatigas de tu indios. Su carga la de todos los hombres con su costal de pena. Viene el rayo encendido. Se acabó la serena mansedumbre del monte temblando en la descarga. El relámpago alumbra tu vientre con la amarga dentellada furiosa. De tu cosecha buena un pajizal sin fruto. Por el maizal dorado el miedo trotamundo: paisaje desolado; por tu entraña tan rota va el cuchillo de río. (Estebanico, ¿dónde se quedó nuestro canto?) Pueblo bárbaro, sueñas, esperas tanto! por tu gloria y tus mieses, puúado de vacío.

Este es el poeta José M. Oxholm.

E-Mail

Prologo I
Prologo II
Prologo III
Prologo IV
Prologo V
Prologo VI
Prologo VII
Only One - Seven Are Completed Do Not Click On The Others As Of Yet Please.
Prologo VIII
Prologo IX
Prologo X

Index
Index1
Poetry
BACK